Сегодня выложил первые три части своего рассказа.
Странное ощущение: это же просто текст… а внутри будто вывалил наружу кусок себя и теперь он лежит на столе, таращится и как будто спрашивает: «ну? кто там?»
Моя первая попытка написать не стихи, а прозу. И я вообще не ожидал, что проза такая тяжёлая на ощупь — как будто каждое слово подтягивает за собой целый мир, и если промахнёшься, этот мир треснет по шву.
Пока писал — всё шло нормально. И смешное, и страшное, и странное — как будто оно само выбирало, куда лечь.
А потом я нажал «опубликовать» — и сразу превратился в идиота, который распахнул дверь и такой:
«Ну заходите, только не споткнитесь о хаос… да, это тесто сырое… да, оно так и должно лежать».
Но всё равно приятно, что я это сделал.
Не идеально, не красиво, не по-взрослому — зато честно.
Кажется, в прозе это и есть главное: не строить из себя умника, а просто быть настоящим.
Посмотрим, что скажут люди.
Если ничего не скажут — тоже норм.
Главное, что первая попытка случилась.
P. S. Уже добавил четвёртую главу.
Да, я тоже не ожидал, что так быстро втянусь.
Перенос из Проза.ру
Это перенос записи дневника из стихи.ру от 14.11.2025
Добавить комментарий