Архангельск — редкий случай города, который не притворяется. Он не пытается быть Москвой или Петербургом, не надевает чужой блеск, а просто существует — суровый, северный, продуваемый ветрами и по-своему живой. Для местных пацанов и девчонок здесь нет ничего унылого: есть своя тусовка, свой вайб и своя грубоватая романтика. Главная сила города начинается у Северной Двины.…
Дима — высокий, худой подросток, которому на вид можно дать лет шестнадцать-семнадцать из-за роста (почти метр восемьдесят), хотя по поведению и окружению он скорее сверстник невысокого Артёма. Мальчик выглядит неуклюжим и потерянным: в своей светло-серой надутой куртке он напоминает «непропорциональную куклу», а красный рюкзак с чёрными вставками выдаёт в нём обычного школьника. Дима постоянно сжимается, прячет…
Закончилась первая учебная неделя.И это было волшебно — снова увидеть тех, по кому успел соскучиться. С некоторыми контакт был практически каждый день. У меня, например, — с учительницей по литературе и русскому языку. И это оказалось очень продуктивно: я закончил читать И. А. Бунина и написал не меньше шести разных рассказов. Мы с учительницей отправили…
Этот рассказ — воспоминание (не автора).Он не обещает утешения и не стремится к эффекту. «Маска Димы: Рассказ первый» — часть цикла, в котором важен контекст.Пожалуйста, прочитайте текст о проекте перед началом. Это тяжёлый и честный рассказ. Если вы не готовы к такому опыту — лучше отложить чтение. — Привет! — крикнул мальчик, подбегая к группе подростков.— Ребят,…
Нет никого на этом свете, кто бы не узнал в нём классический образ хакера: чёрные штаны с множеством карманов, чёрная обтягивающая толстовка с капюшоном. На юном лице — большие очки, по виду напоминающие маску сноубордистов; в их тёмных стёклах отражалось всё вокруг. Всё происходило в холле дорогой гостиницы в Москве. Рядом с мальчиком стоял рюкзак…
Марк Александрович был человеком глубоким. Он всегда старался видеть мир не в однозначностях, а в его сложности и многообразии. Уже давно он находился на заслуженной пенсии.Когда-то он работал на радиозаводе, и техника была для него не чем-то абстрактным, а живым, понятным делом. Он любил фотографию, возился с радиоэлектроникой и хорошо понимал, как устроены компьютеры —…
Этот текст — про определение порядка, чьи «маски» и когда будут опубликованы. О порядке, который оказался нечестным Сегодня утром я скинул ребятам «Маску Артёма» — свою историю.Не для публикации. Просто чтобы они поняли, почему я так упираюсь и хочу сделать её последней. Я думал, что всё продумал.Думал, что порядок логичен.Думал, что смогу его отстоять. В…
Урок русского языка. Мне мама подарила перьевую ручку, и самое смешное — в третьем классе я был единственным, кто умел писать не просто перьевой ручкой, а писать так, что учителя ставили в пример. Меня ужасно воодушевляло, когда пожилая Нина Николаевна говорила всему классу:— Ребятки, вот почему я хвалю Артёмушку, вы посмотрите. А потом добавляла, уже…
— Чего дёргаешься? — страшный мужчина смотрел на мальчика с нескрываемым раздражением.— Э-э… не! — отвечал Вадик, пытаясь утонуть в толпе автобуса. — Ничего я не дёргаюсь, просто шатает. Когда он вышел, сразу свернул во двор.Внутри было ощущение, что за ним точно кто-то идёт. Стоило мальчику оказаться за стеной живой изгороди, отделявшей детскую площадку от…
Всем привет. Сегодня вышла пятая «маска» — Коли.А никакого описания, как вы могли заметить, нет и не было. Забавно, что в этот раз самым активным каналом общения оказалась площадка Author.Today и… совершенно неожиданно — новая контактная форма на сайте (вот здесь). Люди начали писать. Спрашивать. Думать вслух. Скажу честно: не всё, что дальше будет отмечено…
Это было на окраине Архангельска — в самой серой и неприглядной его части. Здесь начинались хорошие леса, но железная дорога с её гудящими поездами давно стала частью фона, чем-то привычным и глухим. Коля сидел запертым на застеклённом балконе, на третьем этаже. Со стороны можно было бы подумать, что это игра. Или нелепая случайность.Но всё было…
— Я старался, — он опустил голову и теребил штанину правой рукой. — Просто не могу. Звонкая пощёчина. В глазах вспыхнули искры. Лицо сразу стало мокрым.Внутри рвалась злость, но страх держал крепче. — Ненавижу тебя, — тихо прошипел Никита. — Чтоб ты сдохла. — Вот, правильно, — мать продолжала держаться за руку, делая вид, что…
